Der Morgen tastete sich vorsichtig durch Johanna Webers Wohnung – ein schüchternes Licht, das sich an den Rändern der Vorhänge entlangschob und helle  Schlieren auf den Boden warf. Es roch nach Papier, nach altem Holz und dem letzten Rest Kaffee vom Vorabend. Jo, wie sie einfach genannt wurde, stand barfuß in der Küche, rührte in einem Becher kalten Mokka, mehr aus Gewohnheit als aus Genuss. Newton hatte sich auf dem Sessel zusammengerollt, ein Wollknäuel mit Ohren. Die Welt war noch ruhig, als wolle sie ihr Zeit lassen. Im Flur blieb Jo stehen, der Becher in der Hand. Der antike Spiegel ihrer Großmutter hing schief über der Kommode, das Glas leicht…